第231章 纸币上的星河
沈星河跑得肺叶发疼，运动鞋底在青石板上擦出刺啦响。
报摊的橘色路灯刺破夜色时，他看见父亲佝偻的背影正对着纸币眯眼，老花镜滑到鼻尖，像极了上辈子修自行车时研究螺丝的模样。
"爸。"他喘着气扑过去，声音里带着自己都没察觉的颤。
沈建国抬头，路灯在镜片上晃出光斑："小星？
你林姨说你在雷峰塔，咋..."话没说完，纸币已被儿子抽走。
指尖触到纸币的瞬间，沈星河打了个寒颤。
纸张比普通人民币更绵软，像是被无数双手反复摩挲过，边缘泛着温柔的毛边。
他对着路灯举起，水印层里果然浮起细密的暗纹——不是传统的毛主席侧影，而是一行行极小的代码，在光线下像银河碎星般闪烁。
"扫描试试。"林夏不知何时站到他身侧，手机屏幕的冷光映着她泛白的指尖。
沈星河这才注意到她连外套都没穿，毛衣领口还沾着报摊的油墨味。
他掏出初代iPhone，摄像头对准纸币——屏幕突然亮起刺目的白光，接着跳转到一个满是鬼畜素材的页面，1998年的像素字体在闪烁："如果能重来，我想让所有人都笑着活下去。"
"这是..."他喉咙发紧。
上辈子高三那年，他为了赚零用钱黑过学校论坛，这界面正是他用VB写的测试版，早被系统覆盖了二十年。
"命运分支补丁。"苏红·终的声音从身后传来。
沈星河转头，看见穿白大褂的女人抱着笔记本电脑，发梢还沾着实验室的粉笔灰。
她推了推眼镜，屏幕蓝光在脸上割出冷硬的棱角："我追踪了217台自发接入的老IC卡机，它们现在组成了去中心化网络。
更离谱的是——"她调出数据图，"这些交易不依赖电力，能量来源是..."
"情感共振。"林夏突然接口。
她盯着沈建国的背影，老人正把找零的纸币一张张理齐，指腹抚过"星河币"三个字时，眼底的光比路灯还亮。"刚才张奶奶买豆浆，说这钱攥着暖乎；王大爷交电费，非说比现金数着踏实。"她喉咙发涩，"原来我们修的不只是系统，是..."
"人心。"沈星河轻声接完。
他望着父亲鬓角的白发，想起重生那天暴雨里捡煤球的身影，想起上个月校办工厂改制时父亲举着"星河支付试点"牌子的骄傲。
纸币在掌心发烫，那些被修复的遗憾突然有了形状——妹妹没被拐走时的笑声，母亲手术成功后的拥抱，林夏没错过的那封情书，全在这张薄纸上淌着温度。
"它不再是工具了。"苏红突然关了电脑。
她望着沈建国把一张皱巴巴的纸币塞进卖煎饼的大妈手里，对方眼角的笑纹里还沾着面糊："现在它是...信仰。"
林夏突然拽他胳膊："去食堂，我看见爸在给陈奶奶换餐券。"
社区食堂的白炽灯晃得人眼晕。
沈建国站在兑餐窗口后，蓝布围裙上还沾着早上摊煎饼的油点。
陈奶奶颤巍巍掏出个红布包，里面躺着枚铜绿斑驳的铜钱："小沈啊，我就剩这个，能换碗热汤面不？"
"能。"沈建国接过铜钱，放进读卡器旁的"旧物回收箱"。
箱子里已经有了褪色的红领巾、缺角的粮票、还有半块带着牙印的水果糖。
他摸出张星河币餐券，轻轻塞进老人手里："这是最老的'信任'，比钱金贵。"
陈奶奶的手在抖，餐券被捏出褶皱："我孙女儿说，这钱上有1998年的阳光。"她抬头，眼角的泪把皱纹泡得发亮，"那年洪水，我家漏雨，是你爸背我去的安置点...这钱，暖。"
沈星河突然笑了。
他想起上辈子做风投时，在华尔街敲钟的镁光灯；想起重生初期囤芯片、买原始股时的算计；想起曾经以为改变世界要靠代码和资本。
可此刻望着父亲粗糙的手掌接过铜钱，望着老人们眼里的光，他终于懂了——最原始的货币从来不是金银，是人心的交换。
深夜的雷峰塔上风更大了。
沈星河捏着最后一块星盘碎片，火机的光在三人脸上跳。
苏红的白大褂被吹得鼓起来，林夏紧紧攥着他的衣角，指节发白。
"确定要烧？"林夏轻声问。
"它完成使命了。"沈星河说。
星盘碎片是重生初期用来定位时空节点的工具，这些年随着系统自主运行，上面的纹路早褪成了灰白色。
他点燃碎片，火舌舔过"SXH-001"的刻痕，瞬间烧成灰烬。
风里浮起艾丽卡·残的声音，比从前更轻，像一片雪花："你们赢了。
不是因为强大，是因为...愿意把钥匙交给别人。"
初代iPhone在这时自动关机。
沈星河望着黑屏里自己的倒影，突然想起本源意识消散前说的"火种从来不是一个人的"。
现在他懂了——当社区里的老人愿意用铜钱换餐券，当煎饼摊阿姨收了星河币给流浪汉加蛋，当217台老机器自发连成网络，火种早已经散进了人间烟火里。
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三天后，第一张官方"星河币"试点纸币发行。
图案是1998年教室的窗外：梧桐树的影子斜斜铺在地面，阳光从玻璃缝里漏进来，把"沈星河"三个字的粉笔印照得发亮。
沈星河站在人群外，看孩子们举着旧IC卡排队兑换。
有个扎羊角辫的小姑娘举着卡跳脚："叔叔，我这卡是爷爷修自行车攒的，能换两张不？"负责兑换的志愿者笑着点头，小姑娘立刻跑向旁边的流浪猫投喂点，把新币塞进捐款箱。
"后悔吗？"林夏靠在他肩上。
她的发顶沾着纸币的墨香，像极了1998年教室后排的栀子花香。
"我不是消失了。"沈星河望着人群里父亲的背影——老人正帮老奶奶把新币别在胸口的口袋里，动作轻得像在哄孩子，"是终于活成了'日常'。"
深夜，沈建国蹲在旧物回收箱前整理。
他戴着沈星河送的防蓝光眼镜，一枚枚翻看箱底的老物件。
当指尖触到一枚冰凉的铜钱时，他顿住了。
铜钱正面刻着"2023"，背面的字被磨得有些模糊，但还能辨认："下次，换我来找你。"
沈建国眯眼盯着铜钱看了会儿，小心地放进贴身口袋。
窗外的月光漏进来，照得"2023"三个字泛着淡金色，像极了当年儿子重生那天，巷口煤球上结的霜。
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